Íbamos los domingos a ver cómo se hacía la casa. Se hacía muy despacio, llevábamos la linterna para mirar los azulejos del baño, eran de color patito como habíamos pedido. Cumplieron, también cumplieron con la alfombra de la pieza y con el tamaño de la cocina.
Papá miraba una pared y yo estaba detrás.
– ¡Papá!.
– ¿Qué?
- ¿Viviremos acá?
- Sí Nico, aquí.
Quiso la vida o vaya a saber qué capricho del destino que nunca llegáramos a habitarla.
Todo comenzó cuando mi viejo quedó cesante como empleado de correos. Con sus cincuenta y ocho años se sintió un viejo. ¿Qué sería de nosotros? Cayó en una terrible depresión y no se levanto más.
Pasaron los años…
Un día caminando por San Telmo una casa me llamó la atención, mi curiosidad no se hizo esperar. Llamé, un anciano me atendió, hablé con él. Hacía mucho tiempo que vivía allí. “Pase usted” –me dijo. Entré, no podía creer lo que veía, estaba destruida, las paredes, los pisos, los muebles, todo arruinado.
Pero… al llegar al baño los azulejos, los que quedaban, eran de color patito.
Tito Miller©
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EL HAMBRE OCURRE
el hambre
su alquimia pertinaz
transmutación violenta
en la costilla
tener un hombre vivo entre los dedos
tirárselo a la muerte
el hambre es una muerte
que se hace la olvidada
se demora
finge buscar su cita en la libreta
pero al final te toca
y es una brea
inarrancable
no deja cicatriz
o sustrae al más pequeño de la casa
lo convida
al baile helado
el hambre ocurre
esto lo escribo en Costa Rica
estamos en setiembre ochenta y cinco
pero resulta
la muerte aquí es católica apostólica
el sueño en que moramos no resiste
este grillete
así nadie comenta
el hambre queda en rasgo de mal gusto
la paz
aquí la paz se nutre con la sangre
Ana Istarú (Ana Soto Marín)©
Poeta y actriz costarricense nacida en San José en 1960. Guiada por sus padres, inició muy joven la carrera literaria publicando su primer libro de poemas a los quince años. Junto a Eunice Odio y a Carmen Naranjo, stá considerada como una de las figuras más prominentes del panorama literario de su país, con reconocimientos internacionales como los premios españoles María Teresa de León para autoras dramáticas en 1995 y el premio Hermanos Machado de Teatro en 1999. En 1990 le concedieron la beca de creación artística de la Fundación Guggenheim. De su obra poética se destacan: Palabra nueva en 1975, Poemas para un día cualquiera en 1977, Poemas abiertos y otros amaneceres en 1980, La estación de fiebre y otros amaneceres en 1983, La muerte y otros efímeros agravios en 1988, Verbo madre en 1995 y Poesía escogida en 2002.
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A los cincuenta años creo no haber perdido el tren, ni haberme quedado varado en los rieles de un ramal levantado.
A los cincuenta releo mis escritos de cuando tenía dieciocho y pienso que bien pudiera haberlos escrito a los cincuenta, y ahora lo que escribo no sé a que edad corresponden, algunos saben jóvenes otros reflejan las canas que pueblan mi cabeza.
A los cincuenta se más de muchas cosas y comprendo cuán ignorante soy, quizá cada día más. Sigo equivocándome, pero soy tenaz, tengo la ilusión y un camino de aprendizaje por delante.
A los cincuenta soy sobreviviente de una guerra y no por ser valiente, sino porque no soy cobarde y existe una diferencia, y estaría en el mismo sitio cuando llegue la próxima batalla.
A los cincuenta estoy comenzando de cero por tercera vez una vida nueva.
A los cincuenta he aprendido las riquezas que encierra una mujer de cuarenta en adelante y que contiene para compartir. He aprendido a recorrer su geografía, a tomarme los tiempos necesarios y no precipitarme en las alturas de sus profundidades, hablo de desplegar todos mis sentidos en el goce de su goce.
A los cincuenta trato infructuosamente de desarrollar ese sexto sentido femenino.
Y a los cincuenta me atrevo a esbozar algunas respuestas.
Juan Zapato©
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A ver si puedes describir las piernas de tu mujer amada sin caer en los facilismos de los adjetivos como “bonitas” ó “esbeltas”, o ya se te acabó tu originalidad y eres un fraude como poeta.
Cliquea en la imagen para leer el texto completo.
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