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Íbamos los domingos a ver cómo se hacía la casa. Se hacía muy despacio, llevábamos la linterna para mirar los azulejos del baño, eran de color patito como habíamos pedido. Cumplieron, también cumplieron con la alfombra de la pieza y con el tamaño de la cocina.

Papá miraba una pared y yo estaba detrás.

          - ¡Papá!.

          - ¿Qué?

                                                        - ¿Viviremos acá?

                                                        - Sí Nico, aquí.

Quiso la vida o vaya a saber qué capricho del destino que nunca llegáramos a habitarla.

Todo comenzó cuando mi viejo quedó cesante como empleado de correos. Con sus cincuenta y ocho años se sintió un viejo. ¿Qué sería de nosotros? Cayó en una terrible depresión y no se levanto más.

Pasaron los años…

Un día caminando por San Telmo una casa me llamó la atención, mi curiosidad no se hizo esperar. Llamé, un anciano me atendió, hablé con él. Hacía mucho tiempo que vivía allí. “Pase usted” –me dijo. Entré, no podía creer lo que veía, estaba destruida, las paredes, los pisos, los muebles, todo arruinado.

Pero… al llegar al baño los azulejos, los que quedaban, eran de color patito.

Tito Miller©

Caminaba con mi padre, cuando él se detuvo en una curva y después de un pequeño silencio me preguntó:

- Además del cantar de los pájaros, ¿escuchas alguna cosa más?

Agudicé mis oídos y algunos segundos después le respondí:

- Estoy escuchando el ruido de una carreta…

- Eso es -dijo mi padre- es una carreta vacía.

Pregunté a mi padre:

- ¿Cómo sabes que es una carreta vacía si aún no la vemos?

Entonces mi padre respondió:

- Es muy fácil saber cuándo una carreta está vacía, por causa del ruido. Cuánto más vacía la carreta, mayor es el ruido que hace.

Me convertí en adulto y hasta hoy, cuando noto a una persona hablando demasiado, interrumpiendo la conversación de todos, siendo inoportuna, presumiendo de lo que tiene, sintiéndose prepotente y haciendo de menos a la gente, tengo la impresión de oír la voz de mi padre diciendo:

“Cuanto más vacía la carreta, mayor es el ruido que hace”

La humildad consiste en callar nuestras virtudes y permitirle a los demás descubrirlas. Nadie está más vacío, que aquel que esta lleno de “yo mismo”.

Anónimo

Maru Canales©

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EL HAMBRE OCURRE

el hambre

su alquimia pertinaz

transmutación violenta

en la costilla

tener un hombre vivo entre los dedos

tirárselo a la muerte

el hambre es una muerte

que se hace la olvidada

se demora

finge buscar su cita en la libreta

pero al final te toca

y es una brea

inarrancable

no deja cicatriz

o sustrae al más pequeño de la casa

lo convida

al baile helado

el hambre ocurre

esto lo escribo en Costa Rica

estamos en setiembre ochenta y cinco

pero resulta

la muerte aquí es católica apostólica

el sueño en que moramos no resiste

este grillete

así nadie comenta

el hambre queda en rasgo de mal gusto

la paz

aquí la paz se nutre con la sangre

Ana Istarú (Ana Soto Marín)©

Poeta y actriz costarricense nacida en San José en 1960. Guiada por sus padres, inició muy joven la carrera literaria publicando su primer libro de poemas a los quince años. Junto a Eunice Odio y a Carmen Naranjo, stá considerada como una de las figuras más prominentes del panorama literario de su país, con reconocimientos internacionales como los premios españoles María Teresa de León para autoras dramáticas en 1995 y el premio Hermanos Machado de Teatro en 1999. En 1990 le concedieron la beca de creación artística de la Fundación Guggenheim. De su obra poética se destacan: Palabra nueva en 1975, Poemas para un día cualquiera en 1977, Poemas abiertos y otros amaneceres en 1980, La estación de fiebre y otros amaneceres en 1983, La muerte y otros efímeros agravios en 1988, Verbo madre en 1995 y Poesía escogida en 2002.

A los cincuenta años creo no haber perdido el tren, ni haberme quedado varado en los rieles de un ramal levantado.

A los cincuenta releo mis escritos de cuando tenía dieciocho y pienso que bien pudiera haberlos escrito a los cincuenta, y ahora lo que escribo no sé a que edad corresponden, algunos saben jóvenes otros reflejan las canas que pueblan mi cabeza.

A los cincuenta se más de muchas cosas y comprendo cuán ignorante soy, quizá cada día más. Sigo equivocándome, pero soy tenaz, tengo la ilusión y un camino de aprendizaje por delante.

A los cincuenta soy sobreviviente de una guerra y no por ser valiente, sino porque no soy cobarde y existe una diferencia, y estaría en el mismo sitio cuando llegue la próxima batalla.

A los cincuenta estoy comenzando de cero por tercera vez una vida nueva.

A los cincuenta he aprendido las riquezas que encierra una mujer de cuarenta en adelante y que contiene para compartir. He aprendido a recorrer su geografía, a tomarme los tiempos necesarios y no precipitarme en las alturas de sus profundidades, hablo de desplegar todos mis sentidos en el goce de su goce.

A los cincuenta trato infructuosamente de desarrollar ese sexto sentido femenino.

Y a los cincuenta me atrevo a esbozar algunas respuestas.

Juan Zapato©

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A ver si puedes describir las piernas de tu mujer amada sin caer en los facilismos de los adjetivos como “bonitas” ó “esbeltas”, o ya se te acabó tu originalidad y eres un fraude como poeta.

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